И, по-моему, даже люблю...
И помнится, как я тебя обнимаю,
Да шепчу, что, вроде бы, "love", и, кажется, "U"...
Нет! Стихи не пишутся. Ничего не пишется.
Это идиотское состояние влюблённости. Вот только я не знаю кого люблю.
Этот эфемерный призрак преследует меня многие годы. Ему я посвящаю стихи, Ему я посвящаю рассказы.
Не разу не видела его лица. Ни разу не слышала его голос.
Просто знаю, что Люблю. И точка.
И что мне, чёрт его подери, делать? Надоело.
Но эта любовь такая нежная, такая уверенная в себе, что я не хочу от неё отказываться.
Порой мне кажется, что если я от неё откажусь, то умру, ибо эта "любовь" - и есть огонёк моей жизни.
Бред? Да, пожалуй.
Но, по крайней мере, стихи, посвящённые Ему, хроши. Ибо переполнены любовью.
Я не знаю, что мне делать.
Я устала, но боюсь знать, что будет без неё...