На улице снова дождь. Ты знаешь, а я ведь уже привыкла к серым московским полдням. Для меня это стало привычным. Дождь успокаивает, даёт надежду или же заставляет отрицать всё.
Ах да, с чего бы мне тебе писать? Сама не знаю. Просто мене захотелось тебе написать.
Мне просто захотелось, что бы ты знал что со мной, как мои дела. Жива ли я...
Да, я жива и мне, порой, бывает очень грустно. Мне грустно от глухого безмолвия моей квартиры. Ночью постоянно льют дожди, и даже ночь от этого кажется серой.
Все твои письма оставались без ответа. Прости. но я не хотела писать. Мне не хотелось их даже читать. Но всё же я их читала. Спасибо, за твои тёплые слова и поддержки, но это ничего не изменит.
Да, я скучаю по тебе. До безумия.
На аллее перед моим домом после дождя большие и серые лужи. В них плавают, словно потерявшиеся в море корабли, красные листья клёнов. И мне кажется, что я такой же лист, который плавает в серой луже жизни и что-то ищет.
Прости, на я не отвечу ни на один вопрос. Я их просто не помню. А может не хочу помнить... Мне уже всё равно.
Так зачем же я писала? Просто рассказать. что у меня остала только нежная привязанность. К кому? К тебе.
Нет, я до сих пор не забыла твои губы, твои тонки и почти прозрачные руки. Я помню ту ночь. Тогда ведь тоже шёл дождь, правда? Порой мне мерещиться, что я чувствую твоё дыхание на своей шее. Это жутко. Я помню то время, когда мы были именно друзьями. А я наивно верила в то, что наконец-то нашла того, кому я смогу довериться. Ты же, видимо искал того, кого сможешь любить.
Я знаю, что сейчас тебе грустно, ты хочешь всё вернуть. Верно? Я знаю твои чувства. Тогда тебе просто нужно было подождать.
В чём же смысл моего письма?

Я люблю тебя. Но теперь это уже ничего не значит.